For the same bone. | Pv. Connor Shepard

Magnes-toi de sortir de là Ziggy. Il faut de la bouffe, et vite ! C’est exactement ce que se répétait notre ami depuis quelques heures désormais. Il était sorti de Seattle. Concrètement, il était assit sur un panneau routier sur lequel était écrit « South Seattle ». Ses jambes pendaient mollement en tapant régulièrement contre le métal, et son sac lui pesait sur les épaules. Un infecté grognait en se tapant la tête contre l’un des poteaux. Il ne fallait pas tirer. Parce que tirer à l’arme à feu semblait attirer ces gens. Mais est-ce qu’on pouvait encore parler de « gens » ? Pas sûr. L’estomac de Ziggy était bien vivant, et commençait à lui faire savoir. Il n’avait jamais été bien épais, mais la faim touchait tout le monde, sans exception.

Sortant son couteau, un couteau très grossier, de sa poche, Ziggy sauta du panneau alors que l’infecté grognait, pensant pouvoir planter ses dents dans quelque chose. Ziggy se contenta de partir en trottinant, sachant très bien qu’il ne pouvait pas le suivre bien loin. Il est vrai qu’à voir comme ça, Ziggy ne semblait pas particulièrement taillé pour la survie. Il portait une chemise bleue à rayure, un peu sale désormais, un pantalon de costume et des chaussures pointues, ses préférées qu’il mettait volontiers lorsqu’il tenait la boutique. Heureusement pour lui, il avait eu le temps d’emporter des affaires dans son sac, mais il attendait le bon moment pour se changer… Certainement lorsqu’il n’aurait plus le choix.

Lentement mais sûrement, Ziggy déambula dans les petites routes avant d’apercevoir une station essence. Là bas, il y aurait sûrement de la nourriture, des chips, n’importe quoi qui pourrait calmer sa faim. Il en profiterait pour faire un passage aux toilettes et pour remettre ses cheveux en état. Le soucis du détail. Il accéléra le pas à mesure que l’enseigne désormais éteinte de la station essence grossissait à l’horizon. Pas loin, il y avait un parking pour garer les camions de routiers puis la sortie qui menait à l’autoroute la plus proche. Ziggy acquiesça pour lui-même, c’était parfait. Si l’endroit s’avérait aussi calme qu’il en avait l’air à cette distance, peut-être en profiterait-il pour dormir dans un endroit rassurant.

Après quelques minutes de marche, Ziggy pénétra dans la station essence. Un corps était couché sur le ventre, dégageant une forte odeur de pourrit. Ziggy eu un haut-le-cœur, avant de l’enjamber, haussant les épaules pour se convaincre lui-même que tout allait bien. À l’intérieur, pas un bruit. Jusqu’à ce qu’un paquet tombe de l’étagère, dans l’arrière boutique vraisemblablement. Alors, Ziggy ramena vers lui son fusil, juste au cas où. Il passa derrière le comptoir déserté de toute présence humaine avant d’ouvrir la porte de la réserve. Face à lui, un berger allemand, qui fouillait dans un paquet de céréale renversé sur le sol. Ziggy hésita et leva deux mains, le fusil pendant au bout de sa sangle. « J’suis pas armé Rex ! Promis ! » Il s’avança doucement avant d’ouvrir doucement un paquet de chips qu’il avait repéré à l’entrée de la pièce.

Lorsqu’il vit que le chien se retournait vers quelqu’un qui arrivait près de là, Ziggy faillit lâcher son paquet avant de se raviser et monter sur l’étagère à côté de lui. « Vas dire à ton maître que j’compte tuer personne. Promis juré craché ! » Ziggy avait presque murmuré cela avant d’hésiter. Pourquoi pas cracher par terre ? Parce qu’il n’était pas nez chez les ploucs. Ou presque.

For the same bone. | Pv. Connor Shepard

 On aurait pu croire que Ziggy allait prendre peur, laisser ses armes et son slip au sol et partir en courant, en secouant les bras par-dessus sa tête. Mais non. Ziggy était comme les plumes d’un canard sur lesquelles l’eau ne fait que glisser sans jamais s’y attacher. Il n’avait rien de plus à perdre que sa vie, et cela lui suffisait. Rencontrer des gens sur sa route ne lui faisait pas peur, il serait du genre à s’attacher et se détacher aussi sec, sans se soucier du malheur ou du bonheur qu’il laisserait derrière lui. C’était vraiment le cadet de ses soucis. Son fusil pendouillait vers son bras, accroché à son épaule par la sangle, bien loin d’une prévision quant à son utilisation. Ziggy n’avait pas d’intérêt à s’attaquer à cet homme qui paraissait paumé, quelque chose d’animal inscrit sur son visage. En y repensant, peut-être que c’était pour ça que ce chien lui collait autant.

Ziggy sourit quand le chien comprenait que son ami allait s’adresser à lui. Agression. Basique. Ziggy leva la tête vers lui, scrutant son visage comme s’il observait un paysage. Ses cheveux semblaient sales, et il semblait déjà paré pour l’aventure. Physiquement, il aurait pu faire peur à un homme chétif comme Ziggy, mais tout le monde sait que l’habit ne fait pas le moine. Notre magicien se contenta donc de hausser les épaules.
« J’suis un gars, qui passait par là et qui avait la dalle. J’mange un bout, j’pique un somme et j’repartirais sans doute plus tard. Ca m’paraît un bon plan tu crois pas Rex ? » Suggéra Ziggy en s’adressant en fin de phrase au cabot du type. Ce dernier semblait prêt à s’armer de phrases toutes faites, du style « c’est mon spot ici mec » ou « dégage de là », mais Ziggy s’en fichait pas mal. Il voulait être ici, il avait faim et se contenterait bien de ravioli en boîte froid. Il sauta alors du meuble pour chercher du regard s’il y avait des conserves.

Pendant ce temps le chien semblait surexcité et pas du tout affecté par le manque de compassion de son petit copain humain, qui avait l’air agacé. Qui ne le serait pas ? C’était l’Apocalypse. Des gens avaient perdu des proches, des gens avaient perdu la vie. Ziggy avait perdu son magasin, et c’était le plus triste de l’histoire. Sa mère ? Elle habitait toujours Seattle, mais il ne l’avait pas appelé depuis son anniversaire en février dernier. De toutes façons, il se doutait de ce qui s’était produit de par chez elle. Il le savait, et ça ne servait à rien de se dire que ça aurait pu se passer autrement.

« Tu peux lui caresser la tête, il te foutra la paix quand il aura eu ce qu’il veut. » Suggéra Ziggy en jetant un coup d’œil en coin tout en passant devant le type en question, bien qu’il braquait encore son arme sur lui. Il s’agenouilla, poussa son fusil sur le côté pour ne pas le cogner et lit les étiquettes des boites de conserve. « Yes ! » S’exclama-t-il en trouvant ce qu’il cherchait. En attrapant un set de couverts en plastique posé sur un présentoir sur le comptoir, il reparti vers le meuble où il avait posé son sac, attrapa son couteau et ouvrit la boite. « Bon appétit ! Tu peux baisser ton arme hein, j’suis occupé. » Il planta sa fourchette rouge dans un ravioli et commença à manger. Pas besoin de cérémonie, l’objectif premier était de soulager son estomac.

« Qu’est-c’t’as fait pour qu’il te suivre partout ? » Commenta Ziggy en observant le chien à qui il lança un ravioli qui atterrit mollement à terre. En y réfléchissant, peut-être que notre magicien regrettait de ne pas avoir une compagnie telle que celle-ci ? Sans doute. La solitude finirait un jour par peser, c’est même certain, même pour quelqu’un comme lui.

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Ziggy avait l’impression d’être devant une petite série sans intérêt, tout au plus un dessin animé sur Cartoon Network. Mâchant ses raviolis froids pas franchement intéressé par le goût de ces derniers, notre magicien eu un sourire plein de sauce tomate avant de s’essuyer délicatement les commissures d’un geste rapide du pouce et de l’index. Le type n’était pas vraiment aimable, et Ziggy aurait pu en être vexé, mais il n’avait pas envie de mal le prendre. Il comprenait que cet homme, qui avait peut-être suivit des pertes, était pressé par le temps et très certainement inquiet. Ziggy se laissait aller, il n’avait rien à perdre de toutes façons. Lorsque le type frappa le chien, un coup parti. Un coup violent, qui résonna dans toute la station essence.

Ziggy releva brusquement la tête alors que le chien avait reculé subitement, la queue entre les jambes. Le jeune homme se leva et se dirigea vers les fenêtres pour vérifier que personnes, c’est-à-dire des infectés, ne sortiraient de là à l’affût de ce bruit qui venait de retentir dans le silence pesant de l’Apocalypse. Personne. Le cadavre au dehors était toujours en un état de décomposition avancé, et les oiseaux semblaient s’être tût. Ziggy retourna à sa boite de ravioli et alla fouiner du côté des biscuits pour choisir quel serait son dessert. Il ouvrit en grand son sac de voyage dans lequel il lança des paquets de biscuits au chocolat et des pots de confitures et de fruits en sirop.

Il fallait en profiter avant que d’autres personnes ne décident de faire la razziât au même endroit. Il s’empara d’une autre boite de raviolis qu’il glissa dans ce sac qui semblait être un gouffre sans fond. Le poids s’en ressentirait lorsqu’il repartirait avec. Mais au moins, il avait l’estomac remplit, et lorsqu’il versa les derniers raviolis par terre pour le chien du type, il ouvrit le paquet de brownie pour en manger un morceau. Le type consenti à lui répondre quant à la présence du cabot à ses côtés. Ziggy haussa les sourcils lorsqu’il sembla s’emporter, avant de hausser les épaules en s’asseyant à côté de son sac, mordant dans un nouveau morceau de brownie. Lorsqu’il l’avait appelé « Rex » une seconde fois, le type le reprit. Ziggy leva alors subitement la tête vers lui et esquissa un petit sourire espiègle.

« Ben t’as qu’à lui trouver un meilleur nom. C’quoi le tiens ? » Ziggy avait demandé ça tout naturellement. Il aurait, à la suite de cette rencontre, une feuille de papier sur laquelle il inscrirait les prénoms de toutes les personnes qu’il rencontrerait sur sa route. Mais pour l’instant, ce type n’avait pas de nom, pas plus que son berger allemand qui était devenu le sien par dépit. Ziggy secoua la tête de droite à gauche en tendant sa main vers le chien pour qu’il s’avance vers lui. En lui caressant la tête, il eu un nouveau petit sourire en coin. « La baguette choisit son sorcier monsieur Potter. » Plaisanta-t-il en s’adressant au type, qui rageait sur ses noix de cajou, un peu plus aurait-il avalé le sachet en plastique qui les contenaient. « C’toi son budy, c’est comme ça. C’est pas la mort ; ça pourrait s’avérer utile là dehors. » Affirma le magicien en hochant la tête tout en grattant l’arrière du crâne du cabot qui remuait la queue, juste derrière ses grandes oreilles.

« Moi c’est Ziggy. Haring. » Compléta notre homme en guise de simple information, pas vraiment certain que le type en ait quelque chose à faire. Mais peu importe. Il n’aurait rien à se reprocher s’il était correct avec lui. S’il désirait occuper les lieux ou s’en aller qu’il le fasse, de toutes façons, Ziggy ne comptait pas s’en soucier. C’était l’occasion de discuter avec un véritable êtres humains à défaut d’être perpétuellement confronté aux infectés au dehors.

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Si Ziggy en avait marre d’écouter les soupires et les râles du type. Il aurait voulut terminer son dessert et aller vers la salle de bain pour pouvoir se laver la figure et les aisselles. Au moins. Les cheveux peut-être. Il n’avait pas de shampoing, c’est donc ce qu’il se mit à fouiller dans les petites allées de la station. Il dégota un savon en dur, plus simple à conserver qu’une bouteille, mais par la suite, il se dit qu’une bouteille de shampoing vide pourrait servir. Il prit donc les deux sous le bras qu’il enfourna dans son sac, désormais assez plein pour être tout de même supportable au transport. Il termina sa part du brownie et laissa l’opercule à la vue du type, si l’idée lui venait de se comporter de manière civilisé avec Ziggy, et s’il en avait envie lui aussi.

Ziggy eu un petit sourire amusé quand le type, agacé, déplorait que le chien n’eu pas la fibre d’un chien de garde. Cependant, notre magicien savait que les bêtes pouvaient être surprenantes. Même si ce chien un peu foufou n’était pas encore bien habitué à la survie, le temps ferait en sorte qu’il ait assez peur de la menace des infectés pour qu’il soit alerté en leur présence. Il ne fallait juste pas qu’il mette son maître dans le pétrin. Il haussa les épaules, ça ne devait pas être très grave, et si ce type en aurait eu vraiment marre du cabot, cela ferait longtemps qu’il s’en serait débarrassé. Ziggy commençait à comprendre : Si ce gars paraissait bougon et franchement pas sympathique, il aboyait beaucoup plus qu’il ne risquait de mordre. Et ça lui allait.

Ce gars justement consentit à lui donner son nom. Connor. Ziggy afficha un énième sourire en coin : C’était une petite victoire, qui montrait que finalement, la solitude n’a de bon pour personne. Si le mec semblait ennuyé par la simple présence du chien, il n’avait pas quitté la station, avait cessé de menacer Ziggy de son arme et était en train d’ouvrir la bouteille de rhum pour se servir dans un gobelet en plastique. Notre magicien haussa les sourcils. L’idée de picoler ne lui était pas vraiment venu à l’esprit, il avait eu plus important à s’occuper, comme partir dans Seattle avec le regret dans l’âme de laisser son magasin derrière lui. C’était vraiment la seule chose qui avait marqué Ziggy. Il hésitait encore à trop s’éloigner de Seattle, dans le doute de rejoindre sa boutique et y tenir le siège. C’était quelque chose de beaucoup trop dangereux pour que la décision se fasse sur un coup de tête.

Il s’approcha et tendit le gobelet pour que Connor le remplisse de rhum. Il leva la tête vers lui. Ce dernier voulait se montrer peut-être cassant avec Ziggy, mais c’était raté. Ce nom lui avait été donné par une adolescente paumée qui croyait pouvoir former une famille parfaite avec un type rencontré dans son école. Une erreur de jeunesse, c’est ce qu’était Ziggy. Il en avait conscience et avait fait avec toute sa vie, sans se soucier de son avenir. Il avait bien fait. « Ma mère avait seize ans. Une erreur de jeunesse. » Plaisanta Ziggy en haussant les épaules. Il renifla, reconnaissant l’odeur du rhum soit disant venu des îles. Il avala une gorgée et fit mine de lever son verre pour trinquer. « À l’Apocalypse qui aura bien tout foutu en l’air ! » Dit-il sans forcément une once d’amertume dans la voix. C’était un fait, personne ne pouvait rien y faire.

Il posa son gobelet sur le rebord d’une étagère en tapotant la tête du chien de Connor au passage avant de sortir une serviette de bain de son sac. Une petite, pour les cheveux. Il se dirigea vers les toilettes de la station essence, le sac à dos sur l’épaule, avant d’avoir un sursaut de dégoût. « Erk.. » Murmura-t-il pour lui-même avant d’enjamber un type décomposé qui manifestement s’était tiré une balle dans la tête. Sage décision. Il posa son sac, ramassa l’arme qui était dans la main du type et la glissa dans sa poche. C’était toujours ça de gagner. Il fit face à l’un des miroirs des toilettes, juste au dessus des lavabos et fit la grimace en voyant l’état de ses cheveux. Il s’approcha, vérifia qu’il n’avait rien de disgracieux dans les narines, tira la langue, et fini par faire des grimaces à proprement parler. « Quel gâchit… » Dit Ziggy pour lui-même en voyant l’état de son costume, qui ne servirait plus à éblouir les clients désormais.