Sitôt arrivé dans la réserve, sitôt le nez dans les serres et les champs.
Il n’avait pas changé. Il détestait rester inactif, un état qui laissait bien trop la place aux souvenirs et aux pensées. À l'inverse, le dur travail de la terre prenait tout l’espace et la réflexion disponibles, il fallait sans cesse se projeter, imaginer la prochaine action et comment l’accomplir efficacement. Quand il œuvrait ainsi toute la journée, la nuit venue il finissait systématiquement abruti de fatigue et ivre d’un sommeil sans rêves : parfait. Comme pour beaucoup, ses songes ne comportaient aucun réconfort et il se passait bien de leurs images. The Hallows était bien doté en outils, mais il était malgré tout visible que le groupe avait été forcé de déménager aux portes de l’hiver : ils avaient été accueillis par des terres gelées, non préparées. Ils avaient du pain sur la planche pour bénéficier d’une agriculture productive.

Quand il avait commencé à s’y mettre et à s’intéresser à l’ampleur de la tâche, Nihima s’était proposée de l’accompagner là où il pourrait trouver le nécessaire “du parfait jardinier”. Chevauchant derrière elle, il avait pris le temps de l’observer et l’étudier avec attention, comme il le faisait toujours. Elle avait tous les atours d’une guerrière éprouvée. Une armure de cuir, une impressionnante épée nichée dans son dos, des peintures de guerre, un profil noble et le sourire rare - elle était intimidante, et rassurante à la fois. Arrivés sur place, il ralentit pour être à son niveau et lui décocha un signe de tête pour exprimer sa gratitude. “Oui. S’il n’a pas complètement été mis à sac, on devrait dégoter des choses utiles.”

Il leur fallait de quoi faire des semis et donc récupérer des graines viables, ou des légumes en bon état desquels ils pourraient récupérer le nécessaire, peut-être des vers de terre s’ils en trouvaient - il n’en avait pas vu beaucoup dans les sols du campement, et des nichoirs à insectes. Il ne se faisait pas trop d’illusions sur ces derniers, mais l’espoir fait vivre. Il mit pied à terre et flatta l’encolure de sa monture, avant d’accrocher ses rênes à la clôture. “Merci.” Souffla-t-il simplement. À lui les plantes, à elle les morts. Il s’arma de son fidèle plantoir et d’un petit sachet en plastique, prêt à la cueillette, et les brandit avec une risette. “À chacun ses armes.” Avisant les différents bâtiments, il pointa finalement la grange de l’index. “Je vais d’abord jeter un œil là-bas. Il y aura peut-être quelques graines encore viables… J’aimerais bien mettre la main aussi sur des nichoirs à insectes. Si tu en vois… Et des vers.” Plein de choses ragoutantes mais très utiles.

Là-dessus il s’éloigna après un dernier signe de tête et pénétra le vieux domaine délabré. Une forte odeur de rance lui fouetta les narines, mais il ne se découragea pas. Il avait trouvé des pépites dans des lieux encore plus sombres. Avant d’avancer il tendit l’oreille mais n’entendit aucun râle familier, et décida donc que l’endroit était assez sûr pour qu’il le fouille. Avisant quelques sacs en toile apparemment intacts, il s’agenouilla et en ouvrit un, découvrant des grains de maïs par milliers. Beaucoup étaient secs et racornis, mais certains avaient encore de l’allure… Il les triait patiemment, concentré sur sa tâche, et n’entendit pas le mouvement derrière lui… Avachi au sol, poussiéreux et séché, un rôdeur saisit brusquement sa cheville avec une force insoupçonnée. Un cri étranglé échappa à l’agriculteur, qui tomba à plat ventre en renversant le sac. Le maïs roula sur lui et le plancher, et il envoya son pied libre dans la tête du rôdeur pour s’en libérer. Une fois. Deux fois. Le mort ne le lâchait pas. “Bordel !”

Spoiler: