Le crayon reste suspendu à quelques centimètres au dessus du journal qu'elle tient ouvert sur ses cuisses, sans que la mine ne vienne jamais s'effriter sur le papier. Joy est reclue sur son lit, adossée au mur et les jambes repliées ; ses yeux sont encore rouges, n'ont pas dégonflé depuis hier. Hier, quand elle s'est acharné sur un corps déjà mené à mi-chemin vers la mort. Quand la petite-amie de son frère est morte, que le drame s'est abattu, impitoyable et brutal, sur le foyer Blackmore - enfin, sur ce qu'il en reste.

Elle le sait, Swann traîne quelque part, comme un fantôme lui aussi, entre ces murs. Enfermé dans sa chambre ou végétant sur le canapé du salon. Leur mère ne tenterait pas de les rassurer, cette fois, dans toute sa maladresse souvent trop sèche - comme quand, tout en voulant s'adresser à ses enfants, elle leur adressait le même ton qu'à ses collègues qu'elle cotoyait bien plus fréquemment. Non, les deux jeunes se retrouvaient seuls face à ce que la vie a de plus tranchant : sa fin, qu'on la donne ou qu'on la subisse dans l'impuissance.

Il faut pourtant bien songer à se lever, se bouger. L'estomac de la blonde est noué, elle n'avalerait rien, mais trouverait peut-être la force de préparer quelque chose pour son cadet. Le glas sonne une trêve forcée entre les deux gosses qui ne peuvent plus compter que l'un sur l'autre dans ce monde fou. Joy abandonne les écrits qui ne viendraient jamais, referme son carnet et le glisse sous son oreiller. D'un pas discret, comme s'il fallait absolument respecter le silence morbide qui noie cette maison, elle passe devant la chambre ouverte de son frère, constate qu'il n'y est pas, et descend d'un étage pour rejoindre la pièce principale.

Le séjour est grand, la décoration moderne, travaillée bien qu'un peu dénuée de personnalité. Ils s'y entassent davantage de meubles de grands créateurs que des souvenirs plus modestes qui cimentent les familles ordinaires. Dans l'angle de l'imposant canapé, le garçon se fait écraser par le poids du deuil qui lui presse sur les épaules. Joy reste un instant dans l'encadrement de la porte avant d'oser entrer, se faire remarquer. Elle se racle la gorge, replace l'une de ses mèches blondes autour de son chignon négligé, et croise les bras sous sa poitrine.

"Swann, redescends sur Terre." C'est sifflé comme un ordre, mais elle peine à garder les yeux plantés sur son frère. Il lui revient pourtant à elle de le réveiller, pour qu'à son tour il puisse la tirer vers le haut, même s'il faut qu'il en soit inconscient. Elle a terriblement besoin qu'il aille mieux, puisse encaisser ses piques, ses remarques viles. Là, il n'est qu'une pauvre petite chose qu'elle ne pourrait se résoudre à blesser davantage. Joy s'avance, d'un pas qu'elle veut décidé, et vient s'asseoir à l'autre bout du sofa, trouver appui sur l'accoudoir. "Tu veux manger ? ou... J'sais pas, jouer aux échecs ? Arrêter de regarder le vide et de broyer du noir ?" Joy grince déjà des dents. Ce petit con a tout intérêt à y mettre du sien.

Les mains de Joy se lient et se délient. Penchée sur ses genoux, elle se tortille les doigts aux ongles rongés dans un nœud toujours trop facile à défaire. Cette situation l'angoisse, la présence de son cadet l'angoisse ; elle se sent propulsée dans un rôle qui ne lui correspond absolument pas : celle de la grande sœur qui devra faire preuve de compassion, devra trouver les mots justes pour le ramener dans le vrai monde plutôt que celui de son marasme pesant. Et lorsque Swann trouve l'audace de lui répondre, elle pince nerveusement la chair de son pouce. Ces quelques mots lui ferment le clapet, lui font serrer les dents. Les yeux tournés vers le brun, elle le dévisage d'une intense amertume. L'attaque est vile, prématurée. Elle n'était pas prête à l'encaisser. "Non... Je l'ai..." jetée, quand l'armée est venue récupérer les corps. "... P'tit con." Elle ne trouve pas à correctement l'envoyer chier, se rétracte sur son coin de canapé. Si Swann cherche à la provoquer, Joy se sent simplement submergée, à nouveau, par cette lourde culpabilité, ce dégoût solidement accroché à chaque fibre souillée de ses mains, de ses bras. Elle ressent encore avec une effroyable précision la moiteur du sang qui lui collait à la peau la veille. C'est comme si c'était encore là. Sur elle, partout, cette matière visqueuse, à moitié séchée, noire et puante. Pourtant, il n'y a vraiment plus que les quelques traces rougeâtres de l'éponge avec laquelle elle s'est presque arraché le derme. Déjà, elle regrette d'être sortie de son refuge pour s'essayer à la conversation. De toute évidence, ça n'a jamais été leur fort.

Pourtant, le garçon finit par ravaler ses sales habitudes et s'excuser. Elle détourne les yeux, toujours aussi loin que le canapé leur permettrait, et soupire, pour évacuer un peu de cette tension. Elle l'aurait sauvé ? Probablement, des crocs de cette abomination. C'est étrange, de l'entendre employer ces mots, ce ton. C'est dérangeant même, troublant. C'est bien ce drame qui les y force, et pas leur propre volonté.

"Ouais, peut-être..." Elle peine à conserver la stabilité de sa voix, qui s'éraille un peu plus qu'à l'habitude. "J'aurais voulu sauver ta copine aussi, elle n'était pas si mal. Et puis il faudra un miracle pour qu'une autre nana de l'île veuille de toi." Elle s'exprime sèchement, stressée, espère le faire rire, ou à défaut, lui arracher n'importe quelle bribe de réaction. Mais tout ça manque d'entrain, manque de tout ; les voix sont souffreuteuses, les gorges creusées jusqu'au coeur. Rien qui ne porte assez pour une si grande maison. "Et n't'excuse pas, c'est... bizarre." Elle souffle encore, plus bruyamment, se redresse contre le dossier qui lui semble bien trop dur, quelle que soit la position qu'elle prend.

"J'ai... pas réfléchi sur le coup, tu sais. Elle essayait de me... mordre, me bouffer, je n'sais pas. Et elle ne voulait pas crever, c'était..." Son regard s'attache au hasard sur le coin de la table basse en verre, droit devant elle. "... je sais pas ce que j'ai fait, Swann. Mais j'ai la sale sensation que c'est juste le début des emmerdes." Elle se mord les lèvres, ose enfin glisser les yeux vers lui. "Tu aurais fait pareil, non ?" Les traits crispés, elle cherche égoïstement à se rassurer. Qu'elle ne soit pas la folle de l'histoire.

"Elle" était déjà morte, oui, il paraîtrait. Pourtant Joy avait bien senti ses mains la pousser, ses bras se débattre, ses muscles se serrer. Elle avait pu l'entendre grogner, et subir l'haleine fétide digne d'un chien gangréneux, s'était retrouvée pleine de son sang sur les mains. Elle lui avait semblé malade, folle, dangereuse, mais bien en vie. Il fallait pourtant se faire une raison. Les explications des militaires étaient les seules qu'ils auraient, et de fait, les seules à être recevables. Pour une fois, elle n'avait pas cherché à débattre. Ça lui retirait une énorme épine du pied, ça la confortait dans ce qu'ils penseraient tous être un choix. Elle n'a pas vraiment tué, non, le travail était déjà fait. Elle s'était juste... protégée. Elle souffle, fatiguée, "C'est complètement tordu." Cauchemardesque, impossible. Mais elle ne se réveille pas, éternellement prise au piège au beau milieu de cet horrible manège.

Donna lui manque, le deuil de son frère pour Apple la lui rappelle fatalement. Elle n'est peut-être pas morte, et peut-être même pas au courant de tout ce qui se trame aux Etats-Unis. Qui sait, l'océan pourrait bien faire barrière, non ? Elle regarderait en continu les chaînes d'informations qui, pour de sombres desseins, ne laisseraient rien filer de la situation à Seattle et ses alentours. Ils sont seuls, enfermés, en tête à tête avec ces nouvelles révélations. Swann a tristement raison : les militaires se sont occupés du corps comme s'il s'agissait d'un incident banal, il n'y a pas eu d'enquête, Joy n'a même pas eu à craindre le moindre procès. Ils savaient, ils leur cachaient, et ça depuis longtemps. Trop longtemps.

Joy renifle brièvement, écoute avec attention Swann qui s'énerve, la bouscule un peu. Elle le regarde, son petit frère qui perd toute son innocence. Ça lui brise le cœur, de voir qu'ils ont osé l'atteindre, qu'il est blessé et en gardera des séquelles. Elle voudrait qu'il reste le même petit con qu'il a toujours été, coincé et loin des difficultés de la vie. Ça, elle se sent à présent incapable de l'en protéger. Et ça la tue, d'une violence qu'elle n'a encore jamais connu.

"Oui..." Elle le croit. Leurs pensées s'accordent sur une même indignation. Ils ont gardé leur père dehors, ils les ont séquestrés sur un bout de terre entre deux étendues d'eau. "Je suppose qu'ils ont voulu éviter un mouvement de panique. Que les petites élites, les Chambers restent bien au chaud. Si on avait sû, depuis le début, on aurait pu mieux se défendre, merde ! On aurait pu... ! Je n'sais pas..." Le champ des possibilités lui a paru énorme, l'espace d'une seconde. Et puis, alors qu'elle y songe vraiment, il se réduit drastiquement. "... juste savoir. Et choisir, de rester ou partir, en connaissance de cause." Un an plus tôt, elle aurait traversé la baie d'Elliott pour partir à la recherche de son père, si elle l'avait su à ce point en danger. Maintenant, c'est trop tard. "C'est une bande de cons... Des politiciens qui font leurs politiciens, qui veulent tirer les cordes avec leurs grands secrets." Elle souffle, douloureusement, la gorge serrée. Ça lui roule une boule de nerfs qui l'empêcherait presque de respirer. Mais elle tient, coûte que coûte, à ne pas lâcher une larme face à son cadet. C'est bien plus qu'une question de fierté. C'est paraître assez solide pour deux, assez fiable pour qu'il se sente, elle l'espère, un peu plus en sécurité.

"Tu crois qu'il va se passer quoi, maintenant ?" Elle se colle un peu moins à son accoudoir, tentée de se rapprocher de lui, mais toujours sur cette infaillible réserve. Quoi qu'il en soit, Swann a toujours été le plus logique, le plus stratégique. Si quelqu'un pouvait anticiper quelque chose à ce chaos, ce devait être lui. Et Joy lui ferait confiance, quoi qu'il dise.

Est-ce que ces gens-là sont obligés de quoi que ce soit ? Après tout, l'armée dispose d'armes que les civils n'ont pas, ou en très petite quantité : et les vieux fusils de chasse, les pistolets de collection ne tiendraient pas longtemps la comparaison face aux mitraillettes automatiques. Ils pourraient contenir la foule, par la peur plutôt que par l'ignorance. Alors, le scénario qu'anticipe Swann a quelque chose de trop optimiste pour Joy, qui se refuse à lui faire part de ce sentiment. Elle ne veut pas lui briser ses derniers espoirs en évoquant le risque d'une rébellion qui mourrait dans l'oeuf. Des gens qui seraient abattus à peine le menton fut-il levé vers leur ennemi commun. Elle acquiesce, simplement. Effectivement, ils ne pourront de toutes façons pas aller plus loin : leur petit confort les a rendu totalement dépendants à ceux qui les dominent. Ce sont les lois infâmes du capitalisme concentrées à l'échelle d'un village. Ils n'avaient rien demandé, on leur a tout de même donné, et maintenant ils ne sauraient plus prendre d'eux-même ce dont ils ont besoin. Ils sont, comme l'exprime si bien son frère, domestiqués.

"Hm, oui." Elle souffle, face à sa nouvelle nature semblable à celle du simple bétail. Ils ne sont que des animaux comme les autres, après tout. Ça n'a rien de nouveau ; c'est juste flagrant, à présent.

Elle baisse les yeux devant elle, sur ses genoux, et se mord l'intérieur de la joue. C'est terrible, cette sensation d'avoir été trompée et enfermée contre son gré dans son propre foyer - enfin, ce qu'il en reste. Sans aucun doute possible, oui, c'était mieux avant. Les disputes sans réelle raison, les problèmes d'adolescents, les coeurs brisés. Elle donnerait tout pour revenir dans le temps et le figer au moment où sa vie n'était qu'une routine que beaucoup auraient détesté, mais que d'une manière elle aimait réellement. L'épicerie, les potes, l'argent lorsqu'il signifiait encore quelque chose. C'était superficiel, mais tellement plus vivable.

"Je..." Swann semble transcendé par son propre discours, son appel à la coopération. Joy observe, du coin de l'oeil, les mains de son cadet qui tremblotent encore avant de se raccrocher à ses opales grises. Bien sûr, qu'il est hors de lui et chercherait à se rassurer derrière quelques réponses. Elle aussi, en aurait grand besoin."Je peux t'aider, ouais. Tirer les vers du nez, ça me connaît." Elle se force un petit sourire, et reprend brusquement un peu de courage en se relevant de ce foutu canapé. C'est qu'ils y prendraient racines, à force de s'y morfondre. Elle se penche vers lui pour lui saisir le bras, et le tirer vers elle, loin de ce marasme, et le plus rapidement possible vers leurs plans. "Qu'est-ce qu'on attend ? Viens, on va trouver un de ces trous du cul." Elle lui tourne le dos sans lâcher sa manche, pour le traîner jusque dans l'entrée. Certainement qu'il ne s'attendait pas à se mettre à la tâche immédiatement, mais Joy ne passerait pas une seconde de plus à procrastiner ce qui leur servirait à faire leur deuil. Elle s'essuie encore, inlassablement, ses cernes humides et rouges, lui fourre son manteau dans les mains et enfile rapidement le sien. La blonde ouvre la porte principale à la volée pour les engouffrer dans la rue, que la fraîcheur de l'automne les fouette en plein visage et les sorte de leur putain de torpeur.

Pour sûr, ils mettraient rapidement la main sur l'un de ces militaires qui rôdent jours et nuits, arme au poing, dans les rues qui ont été, fut un temps, si tranquilles. "Okay," commence-t-elle, expéditive, "On en chope un, on le harcèle. Tu poses les questions et j'fais en sorte qu'il en ait assez marre pour nous conduire à son supérieur ?" Ça n'irait pas loin, elle le sait, bien sûr. Pas besoin d'être une flèche pour comprendre qu'un type de l'armée, même les jeunes et un peu lourdauds, ont tout ce qu'il faut pour ne pas céder aux menaces d'une civile, aussi acharnée soit-elle. Ce n'est pas vraiment le but de la manœuvre. C'est bien davantage de les faire sortir de leur trou qui empeste le sang malgré les dix-huit couches de javel. Les faire coopérer pour échouer ensemble mais au moins essayer quelque chose.