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Dim 9 Juil 2017 - 12:31

Y'avait des périodes comme ça ou rien n'allait. Et où, à moins de toucher complètement le fond, il était impossible de remonter. Connor se doutait qu'il traversait présentement une période comme celle-ci. Il en avait déjà goûté, connu, assez pour les reconnaître lorsqu'elles approchaient à grand pas, chassant le bonheur reconnaissable au bruit qu'il faisait en partant. L'homme sentait déjà le regret de ne pas en avoir assez profité lorsqu'il en avait l'occasion. Ce temps où tout allait bien, à Tacoma. Ou le camp vivait toujours et que Blake sortait tous les matins distribuer ses ordres à tour de bras. Ou Arthur arrivait encore à trouver de quoi l'emmerder, juste par principe avant de l'envoyer faire cinq fois le tour du campement à cloche-pied.

Le cœur de Connor se serra. Assis sur le bord de la terrasse, il enfonça sa tête dans ses coudes, venant la poser contre ses genoux. La position n'était pas confortable, mais il arrivait encore à fuir les mauvais souvenirs, et la culpabilité qui lui emprisonnait la poitrine. Dans la liste des moments où il avait merdé dans sa vie, il savait pertinemment que la fin du monde débutait une collection déjà conséquente. Et alors que ces instants étaient gravés dans sa mémoire, il se demandait comment il avait pu si mal agir pour mériter ça. Les morts d'Arthur et d'Isabel n'étaient que le sommet de l'iceberg...

Depuis, l'homme se traînait des casseroles plus grosses les unes que les autres, et il ne parvenait même plus à en voir le bout. Son arrivée au ranch n'avait pas tant été un soulagement en définitive. Connor se prenait un retour de flamme improbable. Pourtant, c'était ça : Il goûtait et sentait la cendre, les braises de ses choix, de ce qu'il avait abandonné derrière, de ce que son comportement avait engendré. Des amis, il ne lui en restait plus qu'un. Sa famille, Quinn, la seule qui comptait, était en train de l'abandonner parce qu'il n'était pas assez bien pour elle.

En fait, depuis le début, Connor avait juste entrepris de gâcher tout ce qu'il avait pu connaître dans son existence. Il avait tout fait pour briser ce qui comptait à ses yeux. Méthodiquement, chaque lien avait trouvé sa fin et il se sentait juste impuissant. Comme une rangée de dominos, il n'y avait rien pour enrailler la chute de chacun, et au bout du compte, il finirait seul. Comme il avait toujours été certes. Comment avait-il pu croire que ça changerait ? Après avoir goûté à la compagnie des uns, difficile de s'en passer. Il avait apprécié tout ça à sa juste valeur, et maintenant, c'était le chaos.

Dans ses pensées, comme autour de lui. Relevant la tête, ses yeux tombèrent sur la silhouette de Garrett en train de s'activer près d'un piège pour le remettre en place. Connor tritura malhabilement ses doigts pour se donner du courage : peut-être que ça n'était pas un hasard si c'était sur lui qu'il tombait aujourd'hui. Peut-être que ça voulait dire un truc, qu'il pouvait entamer une reconstruction vers quelque chose de mieux. Les brèches n'étaient que de brèches, rien ne se jeter tant qu'il n'était pas définitivement brisé. Et le sportif entretenait l'espoir fou qu'il ne soit pas trop tard pour faire quelque chose.

Sans trop comprendre comment, il s'était retrouvé à prendre la direction de Garrett, à avaler la distance entre eux, et à se planter à quelques pas de lui. Se raclant la gorge, il n'avait pas eu besoin de se donner du courage pour poser sa question :

« On peut parler ? » Demanda-t-il d'une voix franche, en plantant son regard dans celui du pompier.

Il avait mille raison de tourner les talons, de fuir en courant. Mais ses jambes étaient bien ancrées dans le sol et Connor s'accrocherait pour essuyer toutes les tempêtes. Les deux disciples d'Arthur McLeod devaient reprendre le contact.


Si vient l'orage, le tonnerre et la foudre, le cœur solide
reste en vie, mon amour

Connor G. Shepard
Connor G. Shepard
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